Entrer n'est rien. Sortir est le problème.
A toi je dédie ce cloaque, ce clouaque, ce couaque. Mais
paraît-il, ton métier est de sortir, tu t'y prends
au mieux, tu creuses ta galerie sans te presser, tu fais passer
la terre sous ton ventre, d'un mouvement souple et rythmé,
tu perçois du front le murmure de ton désir. Tu
sais que l'issue est ouatée, le dénouement au poil.
Mais faut pas exagérer, l'erreur te guette. Tu oublies
de reconnaître. Et dans le dehors depuis longtemps sillonné,
tu attends encore l'ouverture. Ouverture de ciel, ouverture de
nuit, les dents sont fatiguées, les ongles perdus, la vue
a depuis longtemps cessé de voir, c'est même, je
crois, héréditaire, on avance sans se souvenir qu'on
est aveugle. Et pourtant on était aveugle.
