Le port : un camp retranché. Les thons
en armures barrent le soleil. Champ de bataille bien astiqué.
La jeune fille se rappelle le bal de la nuit, où elle a
remporté le prix de la valse à l'envers. Valse écarlate.
A présent, elle taille des quartiers de viande qui bouge
encore. Elle travaille, bras nus, gluants. A ses pieds, un ruisseau
de sang s'écoule jusqu'à la mer. Et je dis : heureux
ces animaux qui passent par ses mains. D'ailleurs, je n'ignore
pas qu'ils sont morts.
