Yeux, cheveux, dents, ongles de l'enfant de neige
qui frappe en moi à quelle paroi secrète, enfant
impossible à reconnaître, et pourtant il existe quelque
part entre les hommes, il travaille à quel ouvrage, il
fait sonner quel carrelage peut-être d'hexagones rouges
fanés. Les murs de neige étaient hauts autour de
la demeure, une humidité passait à travers les pierres
et pénétrait nos corps qui se réchauffaient
à l'amour, à la grande imprévoyance. Cheveux,
dents, ongles que je ne saurais reconnaître, ils existent
quelque part, striés de vent et de juvénile pollen,
ou peut-être humiliés de travaux sordides. Sous les
pieds de l'enfant de neige sonnent les hexagones fanés.
Vibrent mansardes et soupentes mauves. Poëles de fonte bizarrement
inclinés. Mais voici qu'il s'emmêle avec la fillette
aux douces boucles, aux gestes de velours, qui feint de détourner
le visage et s'appuie à la cloison. Rose fumée de
créatures, les mots ne coûtent rien. N'empêche
qu'ils vont bivouaquer longtemps, les beaux enfants, dans le charbon
de terre.
