Tous ces manteaux rouges, bon dieu, la ville en
fourmille. Tous les mêmes, vus de loin. Charognes, comme
si l'air glacial était devenu l'étal d'un boucher.
Ils ne sont pas celui que je cherche. Feu rouge des manteaux qui
refusent passage. A Limoges, de grandes grilles se dressent ainsi,
dans l'air violé. Va et vient des manteaux qui vaquent
à leurs petites et grandes affaires. Femmes inconnues,
affirmation, négation, qu'importe. Quelles sont les idées
des parents dont la fillette vient d'être enlevée
? Toute cette viande qui ne saigne même plus, ces nervures
de corail, ces filaments, ces aiguillages. Manteaux doux à
caresser. A quoi bon ? Au fil de l'amour, au fil de l'épée.
Aiguise la lame de ta colère, respire lentement, sois de
plus en plus précis.
