Je lis, j'apprends à lire. L'arbre réduit
à ses nervures. Le fou qui ne sait ce qu'il exprime. Les
vignes en hiver, page d'écriture. Le fou qui gagne à
tous les coups. Le bien, le mal, qu'il faut admettre. Les poèmes
qui sont ou bons ou mauvais. Le fou qui n'est pas fou. Le langage
de plomb, la machine qui pense. Le poème qui s'écrit
tout seul pendant qu'on boit, qu'on rêve. L'échappée
que je m'offre au pays du gode.
Il me sert une parole alcoolisée, et qui
me flatte, un espoir de vaincre.
