Visage en triangle, tragique dans le clair-obscur
des veilleuses, pour une revendication que tout mon corps exprime
et refuse, prolongée jusqu'aux assises du mont, jusqu'aux
remparts de la pluie, pour aussi bien basculer et prendre ce départ
mal assuré quoique effleuré dans le temps de révolution.
De moi à mon chemin telle est la distance que ce que je
demande rejoint après des siècles ce qui me fut
demandé, jamais nous n'aurons la correspondance. Cependant
la fourrure étonne, sur le fagot de linge, où la
blessure se maintient, où l'ardeur fonctionne, où
la mort est blanche. Cependant, il existe une vérité,
la moins plausible comme toujours. Cependant, le compromis me
nourrit, si cela peut s'appeler nourriture. Et si la diane sonnait,
je suis sûr que je serais absorbé ailleurs, que nul
n'aurait le temps d'y prendre garde. C'est le miracle de cette
terre, qu'elle soit seule et si mince que rien ne s'y passe réellement.
