Hier encore, tout était lumineux, solide.
Il a fallu ces femmes. Remueuses de merde. Gâcheuses. On
ne peut leur échapper. Un jour rien ne restera. Ce sera
beau. A la fin, la merde c'est du terreau. Qu'il vienne, qu'il
vienne. Du terreau, mais je ne connaîtrai pas ce temps.
Mon mal est pire que puanteur, ou pourriture. Cet étouffement,
cette rétraction. Cet éclatement. Les miasmes c'est
de la douceur.
Je n'ai pas épuisé le sujet. Cette
femme au regard vert, coquette, aristocrate, qui prenait un bâton
et me montrait comment remuer la merde. Comment baratter la merde.
Toute une technique. La force est requise. Une certaine rondeur,
le sens des réalités. Une perversité, je
n'en suis pas sûr.
