Ils mesurent, avec des précautions et des
silences. Ils mesurent la roue de sang. Du sang partent des tiges
de lumière, du sang doit sortir la vérité.
Cela s'inscrit en phrases ductiles sur un livre très respectable.
Le sang se repose d'avoir tant circulé, le sang se refait
une raison. Tout un village se penche pour lire cet immobile message.
Chacun les yeux rivés sur le chemin chiffré, chacun
questionne le sang formidable. Tout un bornage de sang qui mène
à quelque rêve. Le sang ne triche pas.
Petites flammes de sang d'une richesse de vieil
or, fanure qui garde je ne sais quelle aristocratie. Torsades
de sang pour intriguer un policier. Griffure de sang pour signer
une dénonciation. Petits réseaux rouges, algues
rouges, lisibles peut-être, ou illisibles. Cela me brime.
« Comme un bijou perdu qui s'entrevoit dans l'herbe. »
